Мама
Из комнаты вкусно запахло мясом и детским непослушанием. За последнее ярко без слов говорили разбросанные там-сям игрушки, разжеванные бумажные пульки на ковре и огромное количество разломанных пистолетов.
Пластиковые мечи и щиты, склеенные оконным скотчем, дополняли нешуточный арсенал. Всё это могло говорить только об одном.
В этой семье давно не было девочек. Девочек, с их привычкой к порядку, кружевными накидками и розовыми плюшевыми сумочками с мордашкой «Хелло Китти».
Была ли в семье мама? — спросите вы. Конечно была. Ведь если бы её не было, то в комнате наверное было бы чисто. И может быть даже тихо.
А так все было так, как и в любой другой семье, в такой, где мамы сильно устали.
Устали так сильно, что часто завидовали другим мирам, где были другие «нормальные » дети. Эти миры казались недостижимыми.
Поэтому днём всегда была битва, чтобы как-то приблизить детей к эталону нормальности, который давно какой-то злой человек придумал, а тысячи неумных хором подхватили.
Но матери в общем-то было всё равно до этого эталона. Ей было главное чтобы ее дети в этом страшном мире выжили. Имели шанс выжить. За это и была битва.
И только ночью, когда стены обступила тишина, когда на плите спокойно булькал холодец, а на завтра была поставлена закваска для ржаного хлеба, мама имела свои заслуженные полчаса спокойствия.
Ночью, перед тем как уснуть, она перебирала в руке два вихрастых чубчика и думала:» Ну так, они вроде ничего. Может и ничего, а? Может израстутся? «
Писатель, автор книги “Котоморфозы”, переводчик с японского “Недетские сказки Японии”, ”Бриллиант десяти сил”.
Комментарии закрыты.