В полудрёме Макар слышал позвякивание бутылки, чувствовал запах чеснока…
Из дремоты вывел тот же голос и стук встретившихся подстаканников. Макар приоткрыл глаз, оглядел сидящую напротив пару. Вопреки ожиданию, степень опьянения не увеличилась. Скорее наоборот, глаза смотрели сосредоточенней, голос звучал без намёка на заплетающийся язык.
— Они же, суки, хозяевами смотрят! Тут у них купленные менты, здесь у них прикормленные власти, а тут адвокаты с правозащитниками,.. и все они в мерседесах, и все они в долларах по самые помидоры!
Мужичишка приложился к стакану, кадык дёрнулся.
— А тут я! Весь потный, в пыли и в рублях! Ну и куды мы приехали?..
* * *
Эта тема озвучена мной в видео, текст ниже:
Ссылка на видео: https://youtu.be/D11TMA4_c7A
* * *
Он скрипнул зубами, опрокинул остаток водки и, не поморщившись, продолжил:
— Они же за полчаса в кабаке столько прожирают, сколько наша деревня за год не проест. Потому, что его паскуды-бандиты наши продукты в овраг, мужикам в морду, а своё дерьмо на рынки. Отдавайте, мол, всё нам за бесценок и не жужжите!
Угрюмый тем временем снова плеснул в стаканы, неторопливо отсёк полоску сала, положил соседу на хлеб. Говоривший прервался, поднял стакан, но передумал и опустил обратно.
— Понаехали, купили наших холуёв, теперь вся торговля чёрная, — он махнул рукой. — Вон Витюхин с семьёй полгода на овсяном киселе сидит. А повёз мясо в город продавать. Пять хряков вырастил, еле пуп не надорвал. Где теперь то мясо?! Хорошо из самого мясо не сделали, чудом ушёл от ублюдков. Та же байда и у остальных. Что с картошкой, что с яблоками, что с мёдом. Всего и не перечислишь.
Мужик зло вздохнул и снова потянул к себе стакан.
— Ну да ладно, богу богово, а мы и овса пожуём.
Они глотнули ещё по полстакана. Хмурый понюхал хлеб, поднялся, протянул собеседнику початую пачку сигарет.
— Благодарствуйте, у нас свои, — отказался тот и выгреб из фуфайки поживший портсигар.
В портсигаре аккуратным рядком теснились газетные цигарки.
— Собственное производство! — пояснил мужичок, выуживая из кармана затертый до блеска станок. — Сам вырастил, сам сушил, сам резал и крутил, посредством отцовского трофейного агрегата.
Угрюмый невозмутимо кивнул и, зажав сигарету в зубах, направился к тамбуру. Следом двинулся и владелец самопальных цигарок.
Вернулись молча. Сели, пожевали, глядя себе под нос. Деревья за окном кончились, и над горизонтом запылали полосы редких облаков.
— Говоришь, богу богово? — неожиданно вспомнил угрюмый. — Когда ж вы очнётесь, да глаза откроете? Вас тыщу лет в дерьмо втаптывают, а вы только утираетесь да на судьбу пеняете, мол, когда ж по-человечески жить будем… А тогда будете, когда человеками себя почувствуете. Когда поймёте, что судьба — это отговорка для рабов и бестолковых. Оправдание для забитого стада. Очухайтесь — нет её, судьбы! Есть только вы, и то, что вы сами можете. То, что ты хочешь, Человек! Возьми эту судьбу за тощую шею, сверни набок и ступай своей дорогой. Не сможешь, тогда и не ропщи, хлебай своё «богово» за обе щёки.
Угрюмый прервался, не спеша отпил из стакана и снова упёр в попутчика твёрдый взгляд.
— Почему терпели? Почему не прикопали их на обочине!? Грех? Грех бояться зла! Ибо зло, не получающее отпора, порождает новое зло! Так было, есть и будет.
Мужичишка хлопнул глазами, сглотнул, зачем-то потёр нос.
— Так ты не верующий? — невпопад спросил он.
— Я не верующий, я знающий. Вера слепа, а сослепу много ли сделаешь?
— Знающий? — недоверчиво протянул мужичишка. — А бог-то непостижим!
Хмурый устало вздохнул.
— Непостижим, невидим и бестелесен? Чушь! — он кивнул за окно. — Вон, сосны растут. Подойди, положи руки на кору. Веруешь, что это сосна или чувствуешь? Сунь руку в огонь, веруешь, что больно или знаешь? Вот тебе и бог, и закон божий. Жить, а не уходить от жизни ни в молитву, ни в бездействие. Творить — созидать значит, будь то песни, дети или плошки из глины. И если надо, то зубами грызть, храня то, что создал, а не верить в того, кто спасёт и сохранит.
— А как же «не убий»? — вставил мужичишка. — Это ж истина!
— Для дураков — да! А умный задумается, пощупает и разжуёт смысл, что такое, «не убий»?
Говоривший откупорил вторую поллитру, пальцами скатал пробку в трубочку.
— А восемь монахов, которые на Куликовом поле только и делали, что «не убий»? А Пересвет, который Челубея «не убий»? Однако, тоже записали в монахи.
Спроси почему. Тебе ответят, мол, убийство на войне не грех, а богоугодное дело, сиречь подвиг. Убийство богоугодно?! Ну да, смотря как трактовать веру и истину, которую ты не понимаешь, но веруешь, ибо нелепо!
А истину не трактуют, она или есть, или её нет! Трактовать можно только половину истины или ложь.
— А заповеди? — уже совсем ошарашенно пробормотал сельчанин.
— Заповеди? — переспросил угрюмый и медленно покачал головой. — Заповедь была одна-единственная, до того как её перевернули с ног на голову, раздробили и записали в святые книги. И была она проста и понятна без трактовок:
«Не убей без крайней необходимости! Не убей ничего, будь то животина, человек или доверие к человеку! Но без крайней необходимости, то есть без угрозы тебе или твоему Роду».
Поезд начал сбавлять ход. Переваривая услышанное, мужичишка посмотрел в окно и поднялся. Подхватив пожитки, раскрыл ладонь.
— Счастливого пути!
— Всех благ, — ответил угрюмый, и пожав мозолистую руку, проводил попутчика взглядом.
За окном определился небольшой полустанок. Мужичишка спрыгнул на выложенную старыми шпалами платформу и, нацепив кепку, двинулся по почти заросшей бурьяном дорожке. Через десяток шагов прикурил, оглянулся и как-то странно посмотрел на окна вагона. В глазах мелькнула тоска и растерянность.
Переступил с ноги на ногу, будто бы забыв куда идти, глянул на небо и, неумело расправив плечи, зашагал прочь. Голову старался держать высоко. От усердия даже забыл о цигарке, зазря тлеющей в пальцах.
Поезд тронулся, быстро набирая ход. Угрюмый отвернулся от окна, откинулся назад и прикрыл глаза.
Макар мягко соскочил с верхней полки и направился в тамбур размяться. Показалось ли, что дремлющий пассажир блеснул глазами из-под прикрытых век, но ощущение взгляда пропало, только когда за спиной хлопнула дверь тамбура…
Это отрывок из начала книги — Банкет на перекрёстке.
Автор Вадим Вадимович Кондратьев:
ИСТОЧНИК
Аннотация к книге:
Сталкер — не призвание. Сталкер — не профессия. Сталкер не специальность. Сталкер — это способ выживания в данный день, в данном месте.
* * *
На этом всё, всего хорошего, читайте книги — с ними интересней жить!
Юрий Шатохин, канал Веб Рассказ, Новосибирск.
До свидания.
Комментарии закрыты.